La distancia

Esperando que suene tu canción ,
en los vibradores con mensaje.

Hojas de celofán que aterrizan ,
en la piel de la luna creciente ,
mojando los cristales de una carretera olvidada.

Las horas se esconden bajo el alma ,
en la carcel de la ropa sin desnudarte.

Me paso el dia esperando con las bombillas
encendidas , con la musica en otra parte ,
entre taxis de silencio , entre sombras ,
el carmin de la ausencia escribe desnuda las ramas.

Tan cerca de ti como un manantial buscando su muerte ,
luz distante en un horizonte ,
quiero dejar de quererte , no quiero ser un extraño ,
sobre los labios cerrados de un saxo tenor.

Alguien viene a romper mi fragilidad ,
un reflejo del pasado se para en un escaparate ,
una huella gastada en un traje de franela marrón ,
imaginando el vuelo de tu sonrisa entre las copas
de una feria ambulante.
Ya no quedan paginas de colores , solo levante ,
en una academia para la desdicha.

El tiempo

El tiempo es un papel en blanco
que se lo lleva la corriente un dia ,
una hoja de cálculo soplando cuesta arriba ,
las piernas cansadas de un diario ,
una batalla baldía para los molinos girando.

Corren los dias envenenados ,
en la historia escrita a primero de mes ,
baraja marcada para un engaño.

Un beso asesino en un sueño consumista ,
deprisa va el tiempo en un epitafio ya pagado ,
numeros pares con agravio en su carrusel.

Plan de pensiones desconsolados
en la historia escrita de una boda esprés ,
la primera comunión , la borrachera fría ,
la rosa que se marchita en lo efímero de un placer.

Salta el paso a nivel de las masas alienadas ,
velocidades desesperadas para la cita pálida ,
un pedestal para un cumpleaños.

Con las ventanas abiertas hay que vivir sin prisas ,
las raíces se convertiran en cenizas del pasado ,
el tiempo se consume mejor si cuentas al reves

Réquiem de los olvidados

Corredores de la quinta avenida ,
niños basura en Bolivia ,
usureros de ganancias en Suiza.

Alcantarillas de La Habana ,
flotadores americanos
en las playas del Vietnam.

Huerfanos de la frontera ,
lucha de Chiapas ,
bodas de sangre en Palestina,

Pobres de hojas en Rumania ,
hambrunas de Ruanda ,
apátridas del Kurdistan ,
gobernadores de California ,
mar muerto de las balas
en las calles de Bagdad.

Desayuno con diamantes en la Haya ,
bancos suizos con babucha ,
marisqueo en Gibraltar.

Cumbres borrascosas
en el desierto de Manhattan
de las tumbas abiertas sin pagar.

Réquiem de los olvidados 
por las guerras convenidas ,
por la pirateria de los gobiernos ,
por los altos intereses que se venden
en los fondos monetarios.

Por dictadores bananeros
que escupen fuego
en las cuentas del dinero negro
por la muerte de los derechos humanos
en cualquier oficina de la sangre fría. 


                                  

Amores sin techo

       


                                                      Dedicado a Eliseo Subiela

                                              
Amor de los militantes
en relojes de arena,
Amantes giratorios
sin gravedad de las piedras.
El lado oscuro de Subiela
en la cama con armarios.

Amantes sin techo
con alcoba en los cementerios ,
sexo tantrico , proximos ,
anhelos en Buenos Aires ,
mar de los desnudos
con poesia con piel.

Electrocutados del corazón ,
vuelos rasantes de los destrozos
de los sicologos enviudados
anonimos , caminantes de la noche
sin pies , con lapices
de Girondo , Gelmar o Benedetti.

Penes con sabor a Montevideo ,
barcos con acordes vaginales ,
Afrodrita , libertario con tango.

Todo lo llenas

Quien soy

                  

Soy juez de paz en un burdel ,
pianista en Casablanca ,
un calcetin de alas blancas ,
en la carretera sesenta y nueve.

Soy un puente para tus manos mojadas ,
un mapamundi bebiendo moscatel ,
una huelga de manos alzadas ,
unos dados mentirosos en un hotel.

Soy la escharcha que asalta tus sentidos ,
una moto sin crucifijo , buscando a Mafalda ,
soy la ley nadando en un cubata ,
el vecino de la gata , sobre el tejado de zinc.

Soy un lobo estepario , buscando una sirena ,
un indignado del quince de mayo ,
un faro alumbrando el desmayo de los perdidos ,
un campo de trigo dando de comer al mañana.

Soy el tebeo del Capitán Trueno ,
un código postal en la Habana de Fidel ,
una canción de Lole y Manuel en un mechero blanco ,
una ironía sentada en el andén.

Una canción para Chavela

Sabiendo querer cuando perdía ,                                     
cantando en la madrugada cruel ,
con la verdad de la piel
en los vasos vacíos de tequila ,
el poncho rojo de la anarquia ,
en un bolero de espinas ,
un escenario con Diego  y Frida.

Aviones plateados que se la llevan
a otra utopía , a otra piel ,
su calma , su vida , su llanto ,
siempre cantando entre la lluvia ,
siempre Chavela .

Con el corazón pidiendo paso
en las noches de cielo raso ,
mariachis de la madrugada
con el dolor entre sus brazos .

No hay tristeza mas alegre
ni mas plazas que sus ojos cantando ,
garibaldis de las cuadras vacías.
A los truenos y a los bares ,
ciega , valiente por cada noche ,
fumandose la vida.